мы здесь для того, чтобы наделять время смыслом

Мимо проходящий человек или поезд, или очередной уличный фонарь.
Я скучал по тебе.
Да и от меня не было никаких весточек, каюсь. Но есть причины и обстоятельства, которых из моей баллады не выкинуть.

Я сыт по горло каждой секундой пребывания Здесь. Появилась разрушительная меланхолия, которую я не могу, порой, удержать в себе. Вижу выход в использовании словесного творчества как самотерапию, но само это творчество протекает ночами, с долгими перерывами на отчаяние, и здесь не всегда венцом является результат. Но не поплакаться я пишу сейчас.

Хочу лишь сказать, что глубинные чувства разрастаются могучим деревом внутри, разрывая органы. И я не знаю где эпицентр, где зажать, чтобы не кровоточило.
В остальном же, появилась не присущая до ныне мне движущая сила к живому общению.
Оказалось у меня есть потребность выслушивать людей. И, как мне иллюзорно кажется, я будто бы помогаю им, выслушав. Здесь я обманываю себя, а там - я абсолютно бездарен. Вот и получается такой псевдочеловек. Желаю вам остерегаться таких тварей.

Они всегда чувствовали друг друга на расстоянии. Но наступил миг, когда дорога начала разветвляться. И оба поняли, что будет дальше. Но оба смолчали. Немного мерзко притворялись, но, умалчивая об истинных чувствах, скользили по миражу к горизонту.
Раздался гром. Но дождь полился не сразу и был теплым. И от этого что-то созрело внутри. Что-то с вмятинами и постарелое. И Оно с, присущей мудрому, лапидарностью изрекло: Спасибо. Но Время остается бессмысленным. И нет никаких "мы".