и подобрал ли вообще хоть что-нибудь
душевное, вместо всеобъемлимой продуктивности, к которой так истово стремлюсь.
Здравствуй, читатель. Уверен, тебе было все равно и ты не скучал, но я все же здесь, а ты ещё читаешь.
Меня вновь и вновь посещает ощущение двойственной реальности - когда душевно тянет далеко к идеалам, пускай по дорогам усыпанным терном, пускай за великие горы цивилизации, но тянет, не переставая и до дрожи, и, когда безмятежность шепчет, что в результате все одно, что уже перерос все те детские обиды и невзгоды, чтобы кому-то там что-то доказывать и самоутверждаться, что можно жить в среднем... во всем и быть счастливым.
Иду по заснеженной улице. Ночь. Ни души. Робкий скрип под ногами, но, тем не менее, какие яркие картины будущего в голове рисует холод! И от цели к цели я мечусь взглядом, от звезды к звезде. Бетельгейзе. Рядышком Беллатрикс. Альдебаран, Плеяды, и вот я все ближе и ближе к цели. Но вдруг, совершенно неожиданно, меня тянет к Альтаиру, и там уже, кто знает, доберусь я до Полярной или меня снесет бесконечным течением Млечного Пути.
Если ты слишком быстро добрался до цели, ты мертвец внутри. Там нет ничего живого и настоящего. Там поросло все стабильностью и бытом повседневности. Мозг программируется на выполнение привычных алгоритмов и вскоре в нем совсем нет нужды, тело делает все на механической памяти. Хотя со стороны ты будешь все тем же - никем. Такой вот квантовый суицид случился со мной, когда я шёл по заснеженной улице.
За то, сколько горькой романтики в этом быту. Предаться самым искушенным наркотикам, где все яркие краски и бескрайние горизонты человеческого воображения смешаются с болью, отчаянием, грязью, одиночеством. Выйти за рамки 9ти сюжетов, создать свое детище, отдать этому всю жизнь, и заживо сгореть вместе с ним в пожаре из-за сигареты. Пасть в самые низы слоев, а потом пойти в церковь и снова полюбить жизнь. Можно прожить столько жизней, а у тебя, в твоем сознании, только одна.
А может, я просто проснулся, но так и не вспомнил очередной сон. И теперь лишь отголоски прекрасного, отчаянного, торжественного, великого, муаровой тканью переливаются где-то в невидимых переулках совсем не моего сознания.
Попробуй-ка выбрать из бесконечного перечня лучшее.
душевное, вместо всеобъемлимой продуктивности, к которой так истово стремлюсь.
Здравствуй, читатель. Уверен, тебе было все равно и ты не скучал, но я все же здесь, а ты ещё читаешь.
Меня вновь и вновь посещает ощущение двойственной реальности - когда душевно тянет далеко к идеалам, пускай по дорогам усыпанным терном, пускай за великие горы цивилизации, но тянет, не переставая и до дрожи, и, когда безмятежность шепчет, что в результате все одно, что уже перерос все те детские обиды и невзгоды, чтобы кому-то там что-то доказывать и самоутверждаться, что можно жить в среднем... во всем и быть счастливым.
Иду по заснеженной улице. Ночь. Ни души. Робкий скрип под ногами, но, тем не менее, какие яркие картины будущего в голове рисует холод! И от цели к цели я мечусь взглядом, от звезды к звезде. Бетельгейзе. Рядышком Беллатрикс. Альдебаран, Плеяды, и вот я все ближе и ближе к цели. Но вдруг, совершенно неожиданно, меня тянет к Альтаиру, и там уже, кто знает, доберусь я до Полярной или меня снесет бесконечным течением Млечного Пути.
Если ты слишком быстро добрался до цели, ты мертвец внутри. Там нет ничего живого и настоящего. Там поросло все стабильностью и бытом повседневности. Мозг программируется на выполнение привычных алгоритмов и вскоре в нем совсем нет нужды, тело делает все на механической памяти. Хотя со стороны ты будешь все тем же - никем. Такой вот квантовый суицид случился со мной, когда я шёл по заснеженной улице.
За то, сколько горькой романтики в этом быту. Предаться самым искушенным наркотикам, где все яркие краски и бескрайние горизонты человеческого воображения смешаются с болью, отчаянием, грязью, одиночеством. Выйти за рамки 9ти сюжетов, создать свое детище, отдать этому всю жизнь, и заживо сгореть вместе с ним в пожаре из-за сигареты. Пасть в самые низы слоев, а потом пойти в церковь и снова полюбить жизнь. Можно прожить столько жизней, а у тебя, в твоем сознании, только одна.
А может, я просто проснулся, но так и не вспомнил очередной сон. И теперь лишь отголоски прекрасного, отчаянного, торжественного, великого, муаровой тканью переливаются где-то в невидимых переулках совсем не моего сознания.
Попробуй-ка выбрать из бесконечного перечня лучшее.
Комментариев нет:
Оставить комментарий: