и если нет тебя со мной мне снится что я сплю и что мне это снится, летние очерки

Доброго времени, читатель. Пишу себе из прошлого. Давно так не поступал, а тут вдруг все планеты выстроились в линию – ночь, грусть, одиночество и скулы подтачивает солью. Что я хотел сказать? Не знаю, право. Да и неважно. Спросишь меня:  что же тогда важно? Отвечу: Выбросить в урну бумажку.

Вот как-то и спокойней стало. Вечер. Дома уже не горят в утопающем пламени, что все ещё так задорно искрится за горизонтом.

Лето.
Шепчет. 
Не уходи. 
Снись. А я все ещё весною болен. Она где-то здесь. Я чувствую её попытки обнять меня своей невидимой рукой, ведь неспроста я иду слегка пошатываясь хотя и трезв.  И то, что у меня внутри происходит уже находит себе путь наружу – странно всё. Иногда хочется отречься от себя и я верю, однажды... проснусь без мыслей и буду счастлив. Буду глуп как и сейчас, но искренне, без единой мысли. И обрету от этой простоты безмерный счастья океан. Откинусь тогда на спинку плетеного из натурального ротанга кресла, посмотрю в небо и, въедающиеся в него кружевом, кроны деревьев. Запах горящей сухой древесины будет потрескивать тихонько у меня на губах. 

Но я обязательно задохнусь от душистости его, и, закрыв глаза, мне приснятся кашалоты, играющие в поло с акулами и дельфинами. Солнце будет следить за ними до самого появления звезд. А там и пару громоздких волн обрушатся на берег с силой, превышающей Геркулесову, и смоют мое сердце. Вот и попробую покататься на бесколесном самокате верхом на волне, а потом и по самим вершкам, переливающейся на ветру, пшеницы. 

Позже, я проснусь и увижу тебя. Твои пряди из локонов нежно будут касаться моих небритых щёк. А глаза ласково отразят золотые лучи полудня и улыбнуться вдруг с необычайной для тебя теплотой. И мне будет так блаженно, что я проснусь во второй раз.

И, сделав терпкий кофе, закурю упираясь взглядом в бесконечные страдания и серую стену. Ну, здравствуй, лето. Я так хотел не встречаться с тобой.