Так и случается - мы выныриваем и забываем.
Каждый раз, когда я культивирую выплеснутое мной и не мной здесь и не здесь, многое всё так же приходится додумывать. Но nicht vergessen,my bird. Вся проза - кривая, она притягивается к асимптотам поэзии. К усопшему в скалах. Здесь даже ритма нет, так же как и усилия создать ритм.
Но это должно быть просто, на небольшой коросте контраста построй новый кластер, возьми в углу мешок с алебастром. И нет религии, и слава Богу, нет и канона и железных скобок.
Ты видишь место, ты ознакомлен с ним.
Но оно вдруг пусто. И, стало быть, в этом мире ты - устный.
Но здесь мы вспоминаем. Мы схлопываем с плеч начинания всех и вскрываем шкафы.Делим на части, изберательно, как на кастинг. А все почему?
Содержание книги лишь даёт иллюзию овладения ею. Обнимите её, сожмите книгу, проглотите, зашейте внутри себя или наоборот перепишите, и на оценку всех опубликуйте, распространите! Унесите на своих плечах женщин, которых любили.
А все неиспользованное пойдёт на знаки препинания и на изжитки ритма.
Но кто хочет изжитков?
Вертим носом, дескать, отнекиваемся.
октябрь15
Комментариев нет:
Оставить комментарий: