с возвращением, мой снег

Поздний ноябрь. Раньше, в это время года, когда осень плавно становится зимой, я часто виделся со своими друзьями. С тех пор изменилось многое. Поэтому сейчас я сижу здесь, давлюсь дешевым скотчем и сигаретным дымом. 

Каждый из нас обречен на что-то. Кто-то обречен судьбой на вечный поиск, кто-то – на тягость к порокам, кто-то – на безответную любовь. Мой путь – одиночество. Долгий путь, разостланный до горизонтов других планет, где лишь всепроникающий грустно-желтый свет фонарей станет мне компаньоном. 
Странно. Все, что со мной происходит, и все, что могло бы произойти, так тесно переплетено с красными нитями других судеб. Но в результате я всегда остаюсь один. Словно бездомный пес, который изредка ищет крышу в преддверии дождя. Пронизывающие ветра меня больше не пугают. Зло ухмыляясь я иду им навстречу. Но, как и пес теряет след, я теряю смысл идти. 
Возможно, всему виной моя новая работа. Этот грязный, неблагодарный труд, который оценивается государством ломаным грошом, уничтожает меня. Делает меня рабом системы. Подчинён. Ты должен писать бумаги. Исписать вдоль и поперек все деревья планеты, но оставить высшие инстанции довольными. И что дальше? Куда прогрессировать? Какими знаниями делиться? Все свободное время – бумага. Все свободное во мне – бумага. Я – бумага. Скомканная, пропитанная дешевым скотчем и табачным дымом. Желтая от времени, исписанная людьми, одобренная начальством. Исплеванная, где-то надрезанная, где-то оторванная учениками. 
Мой пепел будет лететь далеко сквозь электрические провода городов. Но я…Я уже никогда не стану оригами. Мне уже никогда не взлететь.